Mary Allen
Mir sinn e Prêt Hond ginn. Awer hatt huet wierklech eng Saach iwwer d'Réckpatt, si mengt et ass ech, déi doheem entscheeden.
Et ass e Véierel fir fënnef de Moien an ech ginn duerch de Park an Kostümhosen, Nuetskleed, enger eenzeger Strëmp (faarweg) an Designerhüts vu Palermo. War et virun 15 Joer, an ech e bësse méi schéin, Ech hätt fir eng cool Persoun mat spéiden Gewunnechten verwiesselt ginn.
Virun mir leeft eng wanderend Wecker mat mëllen waarme Patten, déifbrong Aen an engem Schnéi mat Goût fir de Réck. Jo, léif Lieser, mir sinn en Timeshare-Mupp ginn, e wonnerbare zypriotesche Bastard deen (ganz onbewosst, géif ech mengen) un der populärer Deelewirtschaft deelhëllt. Also wann een iwwer hir Course freet, äntweren ech "trendsetter", (awer nëmmen bannen, du bass verdammt net kåsör an Ärer Fräizäit).
Op alle Fall si mir elo, ongeféier all aner Woch, véier an der Famill. Den ursprénglechen Set mam Här B, der Madame B, a Little B gouf mat B-Dog verstäerkt - deen am Moment säi Prêthaus am nooste Park vum Heem zitt. Mir sinn eigentlech e puer do, mee ech sinn definitiv déi Schlëmmst um verkleeden.
Meng Excuse? Et sinn nëmmen zéng Minutten zënter ech séiss geschlof geschlof hunn vun engem Alpenhotel ze dreemen, wou alles néideg war fir de Summerplang zesummenzebréngen war eng vun den Zentrumpisten ze ersetzen. Ech war just amgaang den argentinesche Riese Federico Fazio ze schécken, wéi d'Tickete vun de Patten um Parkett vun alerten Aen an fladderend Oueren en Dezimeter vum Gesiicht gefollegt gouf. "Nee," sot ech dumm, "den Owend" - hoffen! - "Ech muss" - hoffen! - "tatsächlech schlofen."
Hoffen.
Hoffen.
De Jahapp gräift just d'Leed an geet am Dämmerung eraus.
B-Dog ass e weise Mupp, kloer mat deem wat se wëllt - iessen, spillen a kraazt si Favoritten - awer hatt huet eng Saach iwwer hir hënnescht Patt. Si mengt, et ass ech, déi doheem entscheeden. An do ass eppes dran, awer nëmmen a ganz spezifesche Froen, vläicht virun allem wann et drëm geet, wéi eng Ënnerwäsch mir sollen undoen.
Déi falsch Idoliséierung mécht mech un eng Linn vum Aldous Huxley denken: "Fir säin Hond sinn all Männer Napoleon, wat dem Hond seng persistent Popularitéit erkläert." An, jo, ech mierken datt ech déi Milliardste Persoun sinn fir dee Witz ze maachen. (Héiert Dir de Klenge B an d'Madame B? Up mam Lorbeerkranz an dem memento mori Sklave d'nächst Woch!)
Mee ech wëll mengen, et ass eppes anescht, eppes wat net nëmmen egoistesch ass, wat e Fréijoersmüdleche Mann en Donneschdeg de Moie viru fënnef tëscht Friemen mécht an Poops pickt - an et ass ganz wonnerbar.